Barcelona.

19.6.12 § 0

Ella es noche, verano, invierno y luz. Solíamos buscarnos las cosquillas entre callejones. Evitando a la multitud. Podíamos pasar del silencio absoluto al destello de las luces con sólo girar alguna esquina. Podíamos beber cerveza en la calle, o daikiris en cualquier sitio elegante. Podríamos haber sido cualquier cosa. Pero los callejones marean. La Plaça Reial está llena de gente que me mira. Y si me refugio en la nada de un cielo nocturno infestado de yonkis y putas, se me cae la cerveza y las ganas de vivir. Y tú me estiras desde abajo, tirando del vestido. Atándome al cemento ardiente.

Y consigo escapar, llegar a la Rambla y salir corriendo. Aunque me sigo perdiendo, nunca sé dónde ha quedado el mar. Y me vuelvo a perder, de repente te tengo detrás. Ya es invierno. Estacas de hielo se me incrustan en las rodillas. Caigo al suelo. La gente en Passeig de Gràcia no me ve. Y vuelve. Ahora arriba. Suelo. AlimentArte.

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